En la tela de la historia familiar, las manos de mi Madre reforzaron costuras
para que nos sostuvieran ante cualquier tiron de la vida...
Las manos de mi madre enhebraron el hilo que une las partes del molde, sin
olvidar que cada una es distinta a la otra...y juntas hacen el todo... como la
familia...
Las manos de mi madre, estiraron dobladillos, para que pudieramos crecer,
para que no nos quedaran cortos los ideales...
Las manos de mi madre zurcieron desgarros, para que volvieramos a usar
el corazon...sin hilachas de resentimientos...
Las manos de mi madre unieron retazos, para que tuvieramos una manta
de origen que nos cubriera...
Las manos de mi madre aseguraron presillas y botones para que
estuvieramos unidos, para que no perdieramos la esperanza...
Las manos de mi madre aplicaron elasticos para que asumieramos con
amplitud los cambios que nos piden los años...
Las manos de mi madre bordaron maravillas, para que la vida nos
sorprendiera con sus continuas entregas de belleza...
Las manos de mi madre cosieron bolsillos, para guardar en ellos las
monedas valiosas de los mejores recuerdos... y mi identidad...
Las manos de mi madre, cuando estaban quietas... cuidaban mis sueños,
para que dieran a mi diseño su polvo de estrellas...
Las manos de mi madre me sostuvieron, con sus hilos de maga, cuando me
asomaba a la ventana...para emepzar a vestirla...
Las manos de mi madre nunca abandonaron su trabajo... y se muy bien que
hoy, donde esten, enhebran oraciones para mi... y yo, yo las beso como
si estrenara bendiciones...
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