Nada me turba mi ser... pero estoy triste...
algo lento de sombra me golpea
aunque casi detras de esta agonia,
he tenido en mi mano las estrellas...
Debe ser la caricia de lo inutil,
la tristeza sin fin de ser poeta,
de cantar y cantar, sin que se rompa
la tragedia sin par de la existencia...
Ser y no querer ser, es la divisa,
la batalla que agota toda espera,
encontrarse ya el alma moribunda,
que en el mismo cuerpo pierda fuerza...
Perdoname, oh amor, si no te nombro,
fuera de tu vivir soy ala seca,
la muerte y yo dormimos juntas,
soñar en ti, tan solo, me despierta...
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