Juan y Margot, dos angeles hermanos
que embellecen mi hogar con sus cariños,
se entretienen con juegos tan humanos
que parecen personas desde niños...
Mientras Juan de tres años, es soldado,
y monta en una caña en deble y hueca,
besa Margot con labios de granado
los labios de carton de su muñeca...
Lucen los dos sus inocentes galas,
y alegres sueñan en tan dulces lazos;
El, que cruza sereno entre las balas,
Ella, que arrulla un niño entre sus brazos...
Puesto al hombro el fusil de hoja de lata,
el kepis de papel sobre la frente
alienta el niño en su inocencia grata
el orgullo viril de ser valiente...
Quiza piensa en sus juegos infantiles
que en este mundo que su afan recrea,
son como el suyo, todos los fusiles,
conque la torpe humanidad pelea...
Que pesan poco, que sin odios lucen,
que es igual el mas debil, el mas fuerte,
y que, si se disparan, no producen
humo, fragor, consternacion y muerte...
Oh, misteriosa condicion humana!!
siempre lo opuesto buscas en la tierra;
ya delira Margot por ser anciana,
y Juan, que vive en paz, ama la guerra...
Mirandoles jugar me aflijo y callo:
Cual sera sobre el mundo su fortuna?
sueña el niño con armas y caballos,
la niña con velar junto a la cuna...
El uno corre de entusiasmo ciego,
la niña arrulla a su muñeca inerme,
y mientras grita el uno: ''Fuego, fuego!!"
la otra murmura triste: ''Duerme, duerme"...
A mi lado ante jegos tan extraños,
Concha, la primogenita, me mira:
Es toda una persona de seis años,
que charla, que comenta y que suspira...
Por que inclina su languida cabeza
misntras deshoja inquieta algunas flores?
sera la que ha heredado mi tristeza?
sera la que comprende mis dolores?...
Cuando me rindo del dolor al paso,
cuando la negra duda me avasalla,
se me cuelga del cuello, me da un beso,
se le saltan las lagrimas, y calla...
Sueltas sus trenzas claras y sedosas,
y oprimiendo mi mano entre sus manos,
parece que medita en muchas cosas
al mirar como juegan sus hermanos...
Margot, que canta en madre transformada,
y arrulla a un hijo que jamas se queja,
ni tiene que llorar desengañada,
ni el hijo crece, ni se vuelve vieja...
Y este guerrero audaz de tres abriles,
que ya se finge apuesto caballero,
no logra en sus campañas infantiles,
manchar con sangre y lagrimas su acero...
INOCENCIA...NIÑEZ!!!...dichosos nombres,
amo tus goces, busco tus cariños,
como han de ser los sueños de los hombres,
mas dulces que los sueños de los niños...
Oh, mis hijos!! no quiera la fortuna
turbar jamas vuestra inocente calma,
no dejeis esa espada ni esa cuna,
cuando son de verdad...matan el alma...
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