Estoy deshabitada, sin rumores
filtrandose por puerta ni ventana,
me ignora el despertar de la mañana
con su estrepito alegre y sus colores...
Hermetico recinto, en que las flores
mueren de amarga soledad temprana,
en la sombra, el silencio y la desgana,
que constituyen mis alrrededores...
Se que un mundo adyacente y verbenero,
mas ficticio quiza que verdadero,
vivra, pulula, ofrece en la fachada...
Estuve en el, y le encontre vacio,
y ahora en este rincon que llamo mio,
deshabitada vivo, con mi nada...
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